Всё проходит. И дождь за окном, и зима, и детство... Каждый раз оглядываешься назад и думаешь: «боже мой! Куда все девалось?» или «ну надо же, как такое было возможно?». Время, придуманная зачем-то пространственная координата, движется вперёд (или назад? Или может вверх или вниз, кто знает???) не останавливаясь, стирая по пути мысли и чувства, да что там мысли! - стирает целые цивилизации и создает новые, а ты как с писаной торбой носишься со своими мелкими минутами и часами, днями и месяцами, и думаешь, что совершаешь подвиг, посвящая годы на бесполезную деятельность. Всё проходит. И снег, и болезнь, и влюбленность. Ты оглядываешься назад и не понимаешь. Ты сегодняшний не понимаешь себя вчерашнего. Это удивительно и обидно — вот сейчас кажется ты такой умный, и смог бы сделать все по-другому и всё бы было совсем не так. Наивные глупости. Все равно ты будешь недоволен. Потому что ты сейчас — не ты тот.
Ты тоже проходишь. Вместе со своими чувствами и эмоциями. Как туман, как грипп, как азарт. И непонятно — хорошо это, или плохо. Хотя, какая разница? Это просто есть...
